C'est pas un slogan. C'est une philosophie de construction. On la vit dans chaque détail.
ACAP / A Colorful Asymmetric Playground. C'est le nom complet. Mais c'est pas juste un nom — c'est une philosophie.
Le premier pantalon a demandé un an et demi de développement. Patrons CLO3D. Seize tissus testés. Un prototype en Chine qui n'était vraiment pas satisfaisant. Puis Chabanel. Puis le bon manufacturier. Puis le Vietnam, où j'ai acheté une paire de pants et compris que ce qu'il manquait, c'était les pleats.
L'asymétrie comme principe, toujours subtile, jamais gimmick. L'imperfection assumée comme philosophie, pas comme excuse. Une pièce ne sort que quand elle est prête — pas quand le calendrier le veut.
J'ai un carnet et un crayon. Partout où je vais, je dessine. Des vêtements, des silhouettes, des idées que je ne suis pas sûr d'utiliser. Je vole des idées, je les transforme, et à la fin de la journée, quelque chose de nouveau sort de là.
Les rues de Montréal d'abord. Le Plateau, le métro, les ruelles en été. Puis ce que les voyages laissent : Tokyo, Kyoto, Ho Chi Minh, Prague. Une texture aperçue dans une ruelle. Un détail sur quelqu'un dans le métro. Une paire de pants achetée au Vietnam.
La plupart des idées du carnet vont mourir là, sur la page. Et c'est correct. Mais deux ou trois reviennent assez souvent pour que je sache qu'elles vont finir dans une pièce. Un détail vu en vrai vaut dix images sauvegardées.
Quand t'as un seul produit et une commande minimum de trente unités, t'es pas un gros client. J'ai passé des nuits à négocier avec des manufactures en Chine — douze heures de décalage, des prototypes décevants. Puis j'ai cogné sur les portes à Chabanel. Et j'ai trouvé.
Faire à Montréal, c'est pas juste une étiquette pour le marketing. C'est une méthode de travail. Je peux faire des allers-retours, tester, ajuster, revenir. Je prends les commandes, j'attends d'en avoir trente, la production démarre. Deux mois plus tard, ça sort de l'atelier.
Pas de stock à liquider. Pas de surplus invendu. Pas de pression à sortir une saison à temps. L'emballage, le mot qui vient avec, le timing — tout est pensé. Une pièce ne quitte l'atelier que quand elle est prête.
Croquis, notes, idées volées en voyage. Tout commence sur papier, pas sur écran.
Modélisation 3D, prototypes virtuels, ajustements millimétriques avant la première coupe réelle.
Saint-Hubert, Chabanel. Seize tissus testés. Un seul a passé les machines du manufacturier — un polyester tissé comme de la laine.
Trente commandes, puis la production démarre. Cousu à Montréal, livré deux mois plus tard.
«J'aurais pu faire un wide leg plat. Plus facile, moins cher, personne n'aurait protesté. Mais une marque qui prend la voie facile sur un détail invisible, elle la prend partout.»
«Si tu prends le temps de regarder de proche, tout est censé tenir. C'est tout le contrat.»